Intus Legere

                    Vengo llegando de la ciudad al campo. La vida en la ciudad sigue tan monótona como siempre. Veo a la gente pasar, cada uno con sus proyectos, cada uno con sus preocupaciones, y cada uno con sus dolores y alegrías. Todo esto me hizo acordarme de un personaje de mi ciudad que conocí cuando era muy joven.
               Lo conocí con un un apodo que ahora no recuerdo. Lo llamaré por darle un nombre El místico de la plaza. Cada vez que me lo topaba, lo encontraba en la plaza de mi ciudad, sentado, mirando a la gente y con una libreta pequeña que sacaba de un abrigo bastante desgastado. A mis catorce años, me entretenía ir a conversar con él, me hablaba de todo, del clima, de la vida, de la música, ¿qué curioso?, una especie de mendigo hablando de la música. Un día le pregunté directamente, por qué llevaba una libreta guardada en su abrigo, y él guardando silencio por unos segundos dirigió su mirada directamente hacia mis ojos, debo decir que me marcó con la profundidad de su mirada. Expectante a qué me iba a decir, por un instinto natural bajé la vista, a la espera de su respuesta, hasta que finalmente dijo algo que para él era muy personal. Hermanito, me dijo el místico de la plaza, por qué te llamó la atención la libreta que llevo guardada en mi abrigo, mi respuesta no tardó, simplemente le dije que me gobernó la curiosidad. Al parecer mi respuesta fue plenamente satisfactoria, ya que a partir de ese momento no paró de hablar.     
             Hermanito, me respondió, fíjate que cada vez que yo veo esa viejita pasar por aquí, me pregunto por qué lo hace, qué la motiva, quién la espera en su casa, y por qué realiza todos los días la misma rutina. Luego continuó, y no sólo observo a ella, sino a todos los que por aquí pasan, los miro desde el silencio de la banca de la plaza, y trato de entender que  les está pasando por la cabeza.
         Después de la respuesta del místico, me retiré raudo a mi casa. A penas pude le conté a un amigo y a mi papá las locuras del hombre de la plaza, me causaba jocosidad y extrañeza a la vez, saber que una persona perdía su tiempo en estas rarezas. La inmadurez de mis cortos años no me permitieron ver la persona que allí,tras un abrigo roto y sucio,existía. Tuve después la ocasión, de llevarlo a mi casa para probar a través de un piano familiar, todos los conocimientos de música que decía tener. Empezó a tocar el piano de oído, no paró, por lo menos en una hora, cualquier canción que fuera conocida por las radios, el simplemente la tocaba. Le pregunté si sabía leer la música, y me dijo que no, solo de oído.
        Finalmente, nunca más supe de  la vida del místico de la plaza, aquél loco que lo anotaba todo, para luego preguntarse todo, pero la gran lección que aprendí de él, es que en cierto modo yo me he vuelto él, trato una y otra vez de entender la vida, de entender las personas, no anoto nada en una libreta, pero almacenos datos en mi cerebro que no logro del todo procesar y entender.
    Místico de la Plaza, tu sabías leer debajo de las apariencias.